Il était une fois...

Conçut dans une voiture, à l’arrière précisément, j’ai passé une enfance assez heureuse. Père très souvent absent, mère qui passait son temps à faire les magasins plutôt que de s’occuper de moi. Je considère plutôt ma nourrice comme ma mère. Initié très vite au sortie en public, à voyagé à travers le monde. Une maison à peu près partout dans le monde, j’ai toujours été ou je le voulais, il me suffisait juste de demander à ma mère, et bien évidemment, ma nourrice chérie m’emmenait. Mon père n’était jamais à la maison, il me manquait horriblement, mais j’ai toujours apprit à vivre sans lui, à grandir sans l’amour de ce père dont je n’avais même pas conscience qu’il était le mien. Richissime, j’ai toujours eu ce que je voulais, depuis tout petit. J’ai toujours été très mal à l’aise quand j’allais à l’école, car j’y étais constamment conduit en limousine. Mon père à toujours déployé les grands moyens, il a toujours donné le maximum d’argent à mon sujet, en croyant que les plus grandes écoles, les plus beaux jouets, les plus belles fringues pourraient remplacer l’amour que je désirais de sa part. Il n’a jamais comprit et ne comprendra plus jamais. Un jour, alors que j’étais en plein contrôle de mathématiques, j’étais alors en classe de troisième dans un collège qui en l’occurrence était parisien et se trouvait près de mon lieu de résidence, pour ne pas que je me perde – je changeais de collège tous les trimestres, et si vraiment j’avais le mal du pays, mes parents voulaient bien que nous prenions le billet retour pour New-York – on vient alors me chercher en pleine interrogation écrite. Deux hommes habillés de noirs, me prirent un bras chacun et l’un des leurs, qui se trouvaient avec eux, parlait avec ma prof de maths qui semblaient choquée par ce que l’homme lui disait. Vous n’avez pas encore deviné ? Ok, je lâche le morceau. Ma mère était morte. Tout cela, n’avait pas eu de graves séquelles, mise à part ma tristesse, certes, et celle de mon père car bien sur, nous l’aimions tous les deux, malgré ses absences. Apprendre à vivre sans elle, ça allait être tout nouveau.

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Apprendre à vivre sans elle, c’était une putain d’épreuve. Je ne savais pas comment j’allais faire, bien qu’elle ne fût que très rarement là, avec moi à la maison, elle me manquait. La, j’apprenais à grandir, à me développer sans l’amour maternelle, sans la confiance d’une mère, sans la fierté d’une maman qui vous regarde partir à l’école, le cartable sur le dos. Grandissant seul, avec un père toujours absent, je ne savais pas comment faire, comment gérer ce manque d’amour parental qui m’envahissait. Comment réagir face à la détresse qui se manifestait ? Je n’en avais aucune idée. Je me rendais souvent chez un psychologue, bien sur financé par mon très cher père. Les séances se ressemblaient toutes. Toujours la même chose, les mêmes questions, les mêmes larmes qui bordaient mes yeux, et les mêmes silences qui empêchaient ma voix de sortir. J’étais si fatigué, si désemparé. Démarche assurée et rebelle, dans la rue, quelques mois c’était passé après le décès de ma mère. Les obsèques avaient été grandioses, bien qu’étant tristes, beaucoup de monde était venu pour rendre un dernier hommage à ma maman. Je me rendais une fois par semaine au cimetière. J’étais pour ainsi dire, très lié à ma mère, nous nous aimions énormément. Qui a dit qu’on pouvait aimer une fille plus qu’on aime sa mère ? J’aimerais bien connaitre cette personne, car moi, je n’ai jamais aimé autant que j’ai aimé ma mère, et ce dans tous les cas d’amour que j’ai connu. Je n’en connaitrais d’ailleurs plus jamais, je l’espère. L’amour ne se contrôle pas, il ne se cherche pas, il vous tombe dessus, et il ne vous quitte plus.
Dans la rue, à l’âge de mes seize voir dix-sept ans, je commençais à prendre de l’assurance, à changer de style, du petit garçon très chic, j’étais passé au jeune rebelle, la clope au bec, la veste en cuir et les ray-ban sur les yeux, les journalistes de presse pour jeunes s’arrachaient mes apparitions qui finissaient pour la plupart du temps en scandale. Sortie de première partie, arrivée en boite, sortie de boite complètement défoncé et bourré, les journalistes de presse adoraient ça, et moi, j’adorais l’idée que mon père tombait sur ses magasines et j’aimais aussi le fait que son image à lui en prenait un coup. J’étais milliardaire, je n’avais plus besoin de travailler, pourquoi je devrais encore aller à l’école ? Un nouveau conflit avec papa, j’adore, c’est vraiment un de mes passe temps favoris.

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Les conflits avec mon père alimentaient ma vie, ils alimentaient tout ce qui servait à mon orgueil, à mon amour propre, à la confiance que je me porte. Ça parait assez loufoque ce que je dis, certes, mais, c’est bel et bien la vérité. Soit. Tout cela n’a pas duré longtemps, dès que j’eus mes dix-huit ans, je suis partit pour faire un tour dans le monde entier, pendant tout un été, puis, jusqu’à l’hiver. En revenant à New-York, je revis bien évidemment mes amis, mes meilleurs amis, ceux que je n’avais pas perdu de contact. J’aurais aimé que certains d’entre eux puissent me suivre, venir avec moi faire ce tour du monde, et non le vivre en solitaire. Tout ceci m’a bien sur permit de me retrouver avec moi-même, de faire le point sur qui j’étais et de pouvoir faire un break avec toute ma vie new-yorkaise. Mon père me versait de l’argent tous les mois, il faisait beaucoup de choses pour moi, pour que j’arrête bien sur mes scandales, et que j’arrête d’être disponible pour la presse, que j’arrête d’être une proie facile pour les photographes de presse. Moi, j’aimais bien. Mon style vestimentaire avait beaucoup changé aussi, et mon père n’approuvait pas du tout ce que je devenais. Moi vingt-deux ans, lui bientôt cinquante, il était toujours resté dans son époque costard cravate et rien d’autre. J’aurais aimé partager des choses avec lui, sincèrement, mais il ne me tendait jamais une perche, il ne faisait rien pour que l’on puisse apprendre à se connaître, apprendre à s’aimer. Souvent, je traîne le soir dans les bars, je me laisse allez, je bois, je fume, je me prends des cuites complètement horribles, à ne plus pouvoir bouger, à vomir partout.
J’ai connu quelques histoires de flirt, de cœurs, cependant, j’ai connu une histoire d’amour, celle qui me fera détester les femmes plus que tout, celle qui me rendra le plus égoïste des hommes, celle qui fera de moi peut-être un enculé de première, mais ma foi, j’assume. En bref, je suis sorti avec une fille au lycée, elle était d’une beauté rare, une gentillesse extrême, et j’en ai d’ailleurs encore l’eau à la bouche en y pensant. Le sexe était présent dans notre relation, qui fut de courte durée, un mois tout au plus. Pourtant, j’appris, ce qui fut la cause de notre rupture, que tout n’était qu’un pari pour elle, puis elle disparu. Depuis, je ris des femmes, je m’amuse d’elles, mais y’en a-t-il seulement une qui pourrait me redonner confiance en elles, humains du sexe opposé ?