Le silence. La nuit. Une fumée de cigarette bercé d'illusion, espère volée doucement vers l'infini, mais non. Les illusions se sont lassé et elle se retrouve seule, à disparaitre dans l'air chargé de sel. La cendre tombe doucement dans le sable, déclarant sinistrement que la clope est finie, déjà. Je jette le mégot au loin, puis me couche dans le sable, fatigué de cette monotonie. Ma vie se résume à manger, dormir, fumer. Rien de plus, rien de moins. Les yeux river sur la voûte céleste, je pense au passé, là où tout semblait simple. Où une route bien tracé avait été construite année après année. Mais c'était du vent, des illusions. Cette vie parfaite avait été réduite à néant et de ce fait, je ressemblais à ce tas de cendre. J'étais pitoyable.